Scottie

[...] C’était le gardien du bâtiment B, que tout le monde connaissait et prenait pour un Portugais alors qu’il n’en baragouinait que quelques mots appris lors d’un séjour au Brésil quinze ans auparavant. En fait très peu de gens savaient que c’était un cousin direct au vieux Nico Rajafs, le « patriarche ». Une sorte de cousin Caliméro qui restait à l’écart des affaires de la famille et vivait sa petite vie, pénard dans son coin. Il y avait encore moins de gens pour savoir que dans la vie pénarde de Da Costa, non seulement il était adepte de putes en tout genre -il consommait régulièrement les produits issus du business des Rajafs, une sorte de droit filial - mais en plus je savais qu’il se faisait la petite Djamila Basalta depuis presque trois ans. Elle venait de fêter ses dix-sept ans quelque temps auparavant et le vieux Tara Basalta avait donné une grosse fiesta en l’honneur de sa nièce pour l’occasion.
Da Costa avait pris le soin de ne jamais mettre son nez dans le business du coin, mais il était venu s’asseoir sur un nid d’abeilles sous dopamine en se tapant la nièce mineure du chef d’un gang. C’était pire que de marcher sur de la lave du Manitoba avec des sandales en beurre de cacahouète. À quarante-trois ans il aurait dû savoir que la cacahouète ça donnait de la très bonne huile mais que ce n’était pas ignifugé et que surtout ça n’empêchait pas les balles de traverser votre pancréas.
Tara Basalta avait eu vent de l’histoire, une brise que nous avions commandée bien opportunément, et il était évident qu’une histoire d’honneur ne se règle pas par du blabla mais plutôt par du pang-pang. Les Rajafs ne pouvaient évidemment pas laisser passer l’affront d’une attaque directe sur un membre de la famille, la vie d’un des leurs ne pouvait pas simplement passer par perte et profit, même s’ils avaient toujours considéré cette vie comme une insignifiance. [...]